Quand le temps passe lentement, les heures sont tristes chevaux blessés, les minutes sont crabes qui ne trouvent pas la plage qui ne rêvent pas déjà de la mer; les secondes sont une éternité, galaxies qui heurtent, une lumière électrique perdue dans l'espace.

La lumière du printemps est encore lointaine, et nous ne comprenons pas comment ils font sauter les insectes perdus dans l'admósfera d'un soleil qu'ils ne comprennent pas.

Les rues sont horloges qui ne mesurent pas le temps, mais ils le trompent dans les pas qui équivalent aux secondes en heurtant dans les talons de chaussure de quelques chaussures précieuses rouges que nous n'aurons jamais.